Я убегала, как июнь,
И вот уже июль в зените,
Где в пекло вмиг асфальт обул,
День полуморок , день- наитье.
Я, может статься, добегу
До поворота на прохладу.
Мосты сжигают на беду,
Чтобы в былом не черпать радость.
Соломенной травы – простор,
Как пьедестал теперь июлю,
И не построен до сих пор
Воздушный мост из поцелуев.
Назад с моста не оглянусь.
Но с дерзновенным нравом Лота
Мост не почувствовал вину,
Что нет на том конце кого-то.
По пеклу странствует душа –
Похожая на пар и ветер -
Но ступишь в сторону лишь шаг
А были ль мы с тобой на свете?
Навстречу по тоннелю шли?
На сквозняке велась беседа?
На том конце - такая близь,
Что можно зноем плоть отведать
ЗНОЙ
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126070304397
Свидетельство о публикации №126070304397
Рецензии