Муза

Пытаюсь музе прекословить,
Дух своенравный у неё:
Чего страшусь к тому неволит,
Что мне отрадно — не поёт.
Ведёт по пропастям, трущобам,
По тропам горестным войны,
В людских страданьях ищет Бога
И лик её от пепла строгий,
Уста ж, в запёкшейся крови.


Рецензии