К Чёрной Речке...

«К Чёрной Речке...»

А с Чёрной Речкой (тем, пушкинским притоком Большой Невки, где «речку» допустимо и с малой) у меня случалось не единожды.
Вот. Под «Французскую тему». «Околесица» (26.03.2015). Да ещё (в названии) с «На пару с утюгом». Ну, и с Филатовым по верху.

Бонжур, месье! Ну, вот я вышел,
Покинув праздничный обед, –
В одной руке – кулёчек вишен,
В другой – нескромный пистолет.
А день прекрасен и торжествен,
И нам стреляться – неужель?
Прошу прощения у женщин
За эту глупую дуэль.
(Л. Филатов)

Не важно то, что вас мутит от глупой позы,
Не важно то, что вы стрелятся не мастак,
А важно то, что в жизни есть ещё вопросы,
Решить которые возможны только так!..
Не важно то, что для дуэли нет причины,
Не важно то, что ссора вышла из-за дам,
А важно то, что в жизни есть ещё мужчины,
Которым совестно таскатся по судам!..
(Л. Филатов)
------------------------------------------

Шагаю в гости. С утюгом.
Играю в парижан.
Сам – из «отверженных» Гюго.
Почти что Жан Вальжан.
Чуть поверни – уже Жавер.
Считай – Эжен Видок.
Утюг? – Утюг – не револьвер.
Не слаб на передок,
Хоть женщин, всё-таки, люблю.
Особенно – свою.
Я – роялист, но королю
Её не уступлю.
А если что – решит дуэль.
Пожалуйте, месье!
И Вы простите, Мириэль,
Что я не милосерд.
Другой бы – только матюгом.
А я не потерплю.
Шагаю в гости с утюгом.
Утюг – не parapluie.
Но если дождик зарядит,
Пригладим небо мы.
Я чуть вальяжен, не бандит
И не боюсь тюрьмы,
Сумы и прочего дерьма.
Судьбу не обойдёшь.
Я – не Гюго и не Дюма.
А сын наш – не Гаврош.
Мы не похожи, – чёрт возьми! –
На этих парижан.
Не станем ближнего казнить.
Простим неверных жён.
Но, – согласитесь, Мириэль –
Достоинство и честь
Нам шепчут исподволь: «Дуэль!».
– Месье! Извольте. В шесть.
У Чёрной Речки. Как тогда.
И – никаких обид…
Да затаскают по судам,
Коль будешь не убит.

«Околесица» – герменевтам в самый раз! Не миновал я её и во вчерашнем «По старой памяти».
«Ассоциации» (5.08.2016)... Так же нам любые (не раз попадавшие в название).

И вечный бой… Я был когда-то Блоком.
Потом устал и
– в августе –
свалил.
Растаял в небе с дымкой-поволокой.
И вдруг воскрес в метаниях Дали.
В его несносных фобиях-причудах.
Играл ва-банк, раскачивал мосты.
Меня свои зачислили в «иуды».
А я опять наяривал в «христы».
Весь этот бред мне вскорости наскучил.
И «сюр», и сам замыленный Бретон.
Я – снова неприкаянный поручик.
Без Родины профуканной притом.
И снова мне мерещатся дуэли.
У Чёрной речки, на горе Машук.
Ах, да…
Я вспомнил и о Бэле.
И у неё прощение прошу.

Кстати (ах!) – в отклик, конечно Ленке. Булычевой. На «И будет новый день...»

Проигран бой, вселенская усталость.
В душе себя ругаю за просчёты,
что времени, наверно, было мало
и день не тот, а надо было чётный.
Опять не повезло, но я упрямо,
себе твержу, всё будет, я сумею!
Проснётся новый день в оконной раме
и стану я немножечко сильнее...

А и у неё – переклики со «вчерашним».
И день не тот, а надо было чётный... – Рождает утро день, как обычно...
В душе себя ругаю за просчёты – Моя «неслава» мне не помехой
Хотя к нынешнему (с «не помехой») ещё больше влетает Опять не повезло, но я упрямо, себе твержу, всё будет, я сумею! Как к «обычно рождающемуся дню» – Проснётся новый день в оконной раме...
Знаменитые Ленкины «усталость» и, особенно, «упрямство». Правда, в нынешнем, усталости, пожалуй, уже больше...
А в том... Не иначе «чётный день» подтолкнул меня к «Чёрной Речке».
«Владу» (24.02.2018)...

Пушкин! Друг,
кончай дурить.
Не ходи на эту Речку.
Глянь, какие снегири!
И дымок от русской печки.
А какие жемчуга
в пущах-залежах словесных!
Не кури, не кочегарь!
Удержи себя над Бездной.
Колоколенкам. Грачам.
В личку – Музыке-подружке.
Отпиши. И сгоряча
не спеши к той Речке,
Пушкин!

Из моих с той Речкой – мабыть, и лучшее. Шло оно на целую россыпь таллиннца, меж которых и та речулка засветилась («От заката до рассвета»).

Проплывают розовые мушки,
голова болит и свинцовеет.
Ерунда. Ведь умирает Пушкин,
с Чёрной речки чёрным ветром веет.
А на грудь запрыгивают кошки,
и несётся вскачь температура.
Пустяки. Ведь блюдечко морошки,
зимний вечер, ветер, пуля-дура.
Как-нибудь дотянем до рассвета,
он придёт – такой-сякою сказкой,
восковыми веками поэта,
пушкинской посмертной белой маской.

Тяжко ему (Владу) было... Но – боролся. И – камлал, камлал. До последней минуты...
В той россыпи было (как-то и в моём схваченное) и про «чёрный океан». «Жемчуг» (Н. П. и друзьям).

И пока глаза открыть не хочет
первая весенняя заря,
в чёрном океане зимней ночи
плавает медуза фонаря,
и ныряем мы как можно глубже
в этот океан без берегов,
чтоб со дна его достать жемчужин,
никому не нужных жемчугов...

Пожалуй, если мои (с ЧР), то – все. Четыре. Разные...
А в филатовское «стреляться не мастак» (к первому отсюда) мне аукает что-то и из Коли Шипилова (в песню), и своё...
Своего с «мастаком-не мастаком» и вовсе хватало. Или мне кажется?!
«Вот так...» (подражание Николаю Шипилову). Из моих ранних (11.09.2011).

О, как накурена сидит моя судьба.
И бровь нахмурена, и губы как скоба…
--------------------------------------------------------

Вот так распутица! Вот это – кавардак!
Пройдёмте, спутница, на мой пустой чердак.
Простите, милая! Я в жизни – не мастак.
Каморка – хилая. Но хуже есть места.

Какие нынче наступили времена!
Бардак на рынке. Раскурочена страна.
Противный дождик барабанит по стеклу.
Он плачет тоже, как и нищий на углу.

Чай заварю. А Вы погрейтесь у огня.
Что говорю? Ах, Вы не слышите меня!?
По сентябрю шурует осень. Вот дела!
Я не курю! Таким уж мама родила.

Чем занимаетесь? Студентка?! Ну и ну!
Нет! Просто вспомнил. Так… Историю одну.
Вы не стесняйтесь. Не хотите ли вина?
Гитара? – Есть. Но только порвана струна.

А угадайте! Вы серьёзно?! Нет – не то.
Замёрзли всё-таки. Набросьте – вот, пальто.
Я – не поэт. Но почитаю Вам стихи.
Свои? Ну, что Вы! Впрочем, есть – не из плохих.

Но лучше – Блока. Или Бунина. Старо?!
А вот, послушайте… Хотя бы –  про Пьеро.
Из «Балаганчика». Да – клоун! Или шут.
В костюме белом – балахон. Ботинки жмут.

И наша жизнь – такой же, Маша, балаган.
То вознесёт, а то – оглоблей по ногам.
И ты – лежишь, в грязи, растоптанный, один.
Твою уводит Коломбину Арлекин.

Ну, как? Согрелись? По бокальчику ещё?!
На счастье! Сплюнем через левое плечо.
Дождь перестал. Вы не спешите уходить!
Нам с Вами, право, есть о чём поговорить.

Вот так распутица! Вот это – кавардак!
Пройдёмте, спутница, на мой пустой чердак.
Простите, милая! Я в жизни – не мастак.
Каморка – хилая. Но хуже есть места.       (2 раза)

Помню (как сейчас), как исполнил, по свежаку, Сан Санычу (Бочкову). На кафедре юрфака (по Терешковой).
Да. С «мастаком-не мастаком» у меня, действительно, сплелось изрядно, потому на этом и приторможу. К Чёрной Речке...

18.06.2025
-------------------------

Ну, и то, что Алёне

«По старой памяти (без какой-либо фиги в кармане)»

Дождём обложен обычный вторник.
Народа подвиг – всегда бессмертен.
Стишок Алёны – не то, что б вздорный,
Но ритмом мерным похож на вертел.
Как будто жарит он чьи-то тушки.
Субъектов ушлых, надменно лживых.
Играет стержень, трещат катушки
От неподъёмной такой наживы.
А туши гадов мурыжат тени.
Домов казённых, облыжных сплетен.
Не надо славы! Ведь я – не гений.
Мой слог неловок и смыслом беден.
Зато не буду торчать на шпаге
И падать в прорубь на Чёрной Речке.
Вращают вертел, как встарь, собаки.
Поприщин тащит свой скарб по встречке.

17.06.2025
PS:
«Дразню» не столько Алёну, сколько себя. Хотя бы с тем «Портретом».
Чуть продолжу – в «что-откуда».
«Подвиг народа» – высится над девятиэтажкой с восточного края площади. Когда обхожу (по маршруту) свою школу и оборачиваюсь окол бассейнов, надпись эта так и ширяет в глаза.
«Мурыжат тени» – точно нигде не встречается (ни к селу, ни к...). Зато звучит. Особенно – к моему «Поприщину». В отрыжку.
А вот «облыжные сплетни» – вполне терпимо. И не фига ИИ (искусственному интеллекту в Гугле) меня тормозить

«Облыжные сплетни» – это, скорее всего, оговорка или описка. В русском языке нет словосочетания «облыжные сплетни». Есть слово «сплетни», которое означает слухи, распространяемые о ком-то, часто непроверенные и недоброжелательные. Возможно, автор имел в виду «обидные сплетни» или «грязные сплетни». В любом случае, сплетни – это обычно негативное явление, связанное с распространением слухов и пересудов.
Сплетни – это слухи, непроверенные новости и информация, передаваемые из уст в уста. Они часто содержат неточную или ложную информацию, могут быть злонамеренными и наносить вред репутации человека, о котором идет речь. В современном мире сплетни также активно распространяются в социальных сетях.
Если вы имеете в виду что-то другое, пожалуйста, уточните свой вопрос.

А ежели таких («облыжных сплетен») в русском языке и вправду не было (чему – не верю), так отныне будут.
Вот и на каком-то левом то ли сайте, то ли... Короче, под шильдой «Коммерсант Волга», от 14.02.2017 выставлена заметка Натальи Морозовой «История Куршевеля». В рубрике «Облыжные сплетни». С фотками (три штуки). Даю их в ряд (у себя).
В подтверждение своих изысков приведу и начало текста (мог бы – и весь).

Идея самого модного сегодня горнолыжного курорта зародилась в конце Второй мировой войны, в лагере для военнопленных. 1944 год, исход войны уже более или менее понятен, и чтобы отвлечься от безрадостного настоящего, два молодых человека – архитектор-урбанист Лоран Шаппи и инженер Морис Мишо – начинают мечтать о будущем. О том, как построят такую горнолыжную деревню, где люди из домов будут выходить прямо на трассы и смогут передвигаться по деревне, не снимая лыж. И все сбылось.

Вероятно, в «облыжном» здесь обыграно «горнолыжное». Или имеется в виду, что «облыжно», это – когда «не снимая лыж».
Да. «Нажива» (которая у меня – «неподъёмная») – это, скорее, не доходец нахаляву, а типа наживки для ловли. А мабыть, и наоборот.
Про «Чёрную Речку»... Как бы намёк на Солнце Русской Поэзии. Но А. С. падал там не в прорубь, а в снег.
У меня и стишок когда-то случился. «Непогода» (як раз – да сённяшняга надвор'я, што я і абыграў у вершыке Штодзённыя дробязі).
А тот – вот. С эпиграфом от Н. Шипилова

Я тоскую, бабье лето, я тоскую.
Я хожу Москвою в кукинском тумане...
Что мне томская кукушка накукует,
Накукует, накамлает, нашаманит?
(Н. Шипилов)
------------------------------

Я сегодня Александру накамлаю
Про дуэль у Чёрной речки на снегу.
Злую осень нагадаю Николаю.
Подскажу, но, всё одно, не сберегу.
Не спасу, не упрежу их от исхода.
Сами знают: вот и лезут на рожон.
Непогода… Ах, какая непогода!
От того и на душе нехорошо.
(19.12.2014)

А собаки и вправду (встарь) вертел вращали, бегая в колесе, как белки.
А эпиграфом к этому моему сумасбродному можно было бы предложить замечательный стих Ф. И. Тютчева

Тени сизые смесились,
Цвет поблекнул, звук уснул –
Жизнь, движенье разрешились
В сумрак зыбкий, в дальный гул...
Мотылька полет незримый
Слышен в воздухе ночном...
Час тоски невыразимой!..
Всё во мне, и я во всем!..
Сумрак тихий, сумрак сонный,
Лейся в глубь моей души,
Тихий, темный, благовонный,
Всё залей и утиши.
Чувства мглой самозабвенья
Переполни через край!..
Дай вкусить уничтоженья,
С миром дремлющим смешай!

Надеюсь, что ни Фёдор Иванович, ни Александр Сергеевич, как и Алёна – на меня не обидятся.