В прохладной полутьме костёла,
Где шёпот времени застыл,
Смычок коснулся струн тяжёлых
И светлой грустью их омыл.
Скрипач на скрипке, виртуоз,
Заставил плакать эти стены.
Он не играл — он ввысь вознёс
Молитву страсти и измены.
Мелодия взлетала к сводам,
И весь романский строгий свод
Казался каменным оплотом,
Где время замедляет ход.
Взмах — и взлетает в небо птица,
Другой — и бездна восстаёт.
И эхо падает на лица,
И за собою в высь зовёт.
Скрипач затих. Погасли свечи,
И в толще первозданных стен
Вдруг каждый осознал в тот вечер
Свой кратковременный удел.
Скрипач
© Copyright: Ольга Фурс 2, 2026
Свидетельство о публикации №126070303128
Свидетельство о публикации №126070303128
Рецензии