В бархате ночи, в траурном уборе,
Плывёт луна, печали вечной дочь.
Её печаль — в безмолвном, тихом взоре,
И в том, что ей никто не может помочь.
Она полна, как чаша до краёв,
Тяжёлым светом налитая до донца.
В ней — отголоски сотен голосов,
И в ней самой — безмолвное сиротство.
Она — царица на небесном троне,
Но трон её из холода и льда.
Её печаль — в безбрежном небосклоне,
Где для неё не вспыхнет никогда
Случайный луч рассветного светила.
Ей суждено сиять лишь в темноте,
Чтоб в мире, что уснул и всё забылось,
Хранить покой на этой высоте.
Но в этой грусти — дивная краса,
Спокойная, глубокая, немая.
Её задумчивые чудеса
Сердца поэтов трогают, не зная
Ни слов, ни меры. В ней такая стать,
Что взгляд от неба отвести нет мочи.
Она умеет просто наблюдать
И слушать ночь. И в этой тёмной ночи
Она одна, но в этом — вся её отрада.
Луна грустит. И с ней грустит Земля.
Луна
© Copyright: Сергей Становов, 2026
Свидетельство о публикации №126070300228
Свидетельство о публикации №126070300228
Рецензии