А спас ли ты стихами свой покой?
Спросил меня испачканный листок,
Весь черный, как солдат, идущий на убой,
И весь как медь (жаль не проводит ток)
От ржавых чайных пятен. Но слова,
Впечатавшись в бумажный лист клеймом,
Опишут двор, где скачет детвора,
Где солнце станет ласковым пятном,
Луна здесь будет списанная лампа,
А текст ленивым дольником покрыт,
И часто ляжет криво и нескладно.
Здесь Клита грех за двести лет забыт
I. А спас ли ты
© Copyright: Петр Вохмянин, 2026
Свидетельство о публикации №126070208384
Свидетельство о публикации №126070208384
Рецензии