Глотает площадь пыльную окалину,
Оставленную шинами машин.
Закат свисает с проводов проталиною,
Как красный плод, забытый у вершин.
Дома линяют, словно фотографии,
Которым слишком долго снился свет.
И ветер, перепутав биографии,
Меняет адрес листьев и газет.
В подъездах пахнет временем несбывшимся,
Известкой, электричеством, золой.
Фонарь всю ночь вынашивает мысли,
Но утром гаснет, смирившись с пустотой.
На перекрёстке светофор растерянно
Мигает, будто учится прощать.
И тишина, тяжёлая, намеренно,
Пускает корни в мокрый циферблат.
А небо, рассыпаясь на осколки,
Не падает — становится рекой,
Где облака, как белые иголки,
Сшивают фразы медленной строкой.
И кажется — вселенная случайно
Сменив масштаб, проявится во сне
Оставив в каждом маленькую тайну,
Вдруг пригласит в столь странное турне.
Иллюстрация создана автором в нейросети
Столь странное турне...
© Copyright: Галина Сууама, 2026
Свидетельство о публикации №126070200834
Свидетельство о публикации №126070200834
Рецензии
Ого! Очень хорошо! Спасибо! На фоне, мягко говоря, средненького уровня виршей, которые мне довелось прочесть на этом портале, ваши стихи выглядят прямо-таки замечательно! Ещё раз спасибо!
Андрей Прудько 2 08.07.2026 09:02 • Заявить о нарушении
Андрей Прудько 2 08.07.2026 09:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.