Эпоха выпита до донышка горстями,
И ноты пахнут воском и трухой.
Органный звон, расколотый камнями,
Влетает кельей в тихий мой покой.
Там, где сухая лестница гудела
Под пальцами незрячего певца,
Теперь лежит Чаконы немыслимое тело
И тянется до Господа крыльца.
И этот голос — щепка, брошенная в хоры,
Я различаю в гуле этих струн
Глухие всхлипы, светские раздоры,
Предвечный взгляд и беспечный Юг.
Бах
© Copyright: Владимир Валерьевич Попов, 2026
Свидетельство о публикации №126070206530
Свидетельство о публикации №126070206530
Рецензии