В чертоге Медном, где Нева — как кость,
Скрипит на шпилях времени песок,
И ветер мнет адмиралтейский лоск,
Где буква «Петр» — разжалованный слог.
Иголочка, царапая эфир,
Прокол коптит до самого утра,
Где вместо звезд — янтарный жир
И дышит паром кружево Петра.
Я пью туман, как терпкое вино,
Мне камни грезят римским языком,
И в каждой трещине — веретено,
Что ткет полотна над мраморным штыком.
Петербургский чертог
© Copyright: Владимир Валерьевич Попов, 2026
Свидетельство о публикации №126070206313
Свидетельство о публикации №126070206313
Рецензии