В твоей душе,- легко ранимой,-
Как Мефистофелю назло,-
Цветут сады Ершалаима:
-О,- Боже,- как мне повезло...
Ведь ты,- моя,- ни чья-то больше,-
Ты,- персональная моя:
-Бог мой,- продли ещё подольше,-
Надощущение,- семья...
Мы в ней,- ничуть,- не одиноки,-
У каждого,- свои дела:
И я пишу вот эти строки,-
Тебе одной,- моя пчела...
И посвящаю сыну,- тёще,-
Свои стихи,- то там,- то сям:
Брожу по трёхсосновой роще,-
По вечерам,- и по утрам...
И заблужаюсь в ней,- однако,-
Уже не помню,- что сказал:
И только ты,- богиня,- мака,-
Меня ведёшь,- не на вокзал...
И только между нами что-то,-
И есть,- и будет,- не прошло:
Как Слово,- может быть,- и Нота
Как Трансцендентное Число...
Как что угодно,- не плохое,-
Великолепнейшее лишь:
Но тоже,- очень дорогое,-
Как ты,- беZценный мой,- малыш...
Мой, - малыш...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126070205503
Свидетельство о публикации №126070205503
Рецензии