Танцовщицей кисти Дега

Касания кисти по коже пастелью,
Искусных скольжение рук...
И,ими ведома, кружилась бесцельно
Под сонных часов мерный стук.

Я долго спала, и мне виделись рядом
Случайные тысячи лиц.
А я так хотела пытливого взгляда,
Что смог бы мой сон пробудить!..

Я помню - свечи затухающей блики,
Забытые кем-то холсты,
И кто-то чужой, незнакомый, безликий,
И взгляд...тихий шёпот...и ты...

Ты видел не только изящность движенья -
Художником схваченный миг,
Но в рамку закованный вдох пробужденья,
Безмолвный, беспомощный крик,

Не просто набросок, но исповедь в танце,
Надежды трепещущий свет.
И я открывалась тебе, чужестранцу,
И видеть училась в ответ

Твоё одиночество, долгие ночи,
Былого забвенье в вине,
И глаз затаённая жгучая горечь
На бледном моём полотне.

Ты смог предо мной обнажить свои раны,
Единственной, кто их познал.
Навечно твоей, но - всегда безымянной
Танцовщицей кисти Дега...