Нет, это не моя тайна — чужая,
Как пепел на смятом листе,
Где осень, листву подметая,
Роняет слова в пустоте.
Она не моя — эта боль без названия,
Чужая строка в моём сне,
Как призрак забытого здания,
Приходит ко мне при луне.
Я слышу её за стеной из молчания,
Где эхо чужого «прости»
Сплетает из теней признания,
Которым в веках не цвести.
Чужая — как ветер в открытые ставни,
Как облако в зеркале вод,
Как свет, угасающий, давний,
И всё же — сквозь толщу невзгод —
Она отразится в зеркальной печали,
Где я — лишь прохожая вслух,
Где строки чужие звучать не устали
И мой захватили дух.
Нет, это не моя тайна — чужая,
Но сердце уж связано с ней,
Как с ветвью, что, ветер встречая,
Поёт о любви всё больней.
Это не моя тайна...
© Copyright: Даре Мачавариани, 2026
Свидетельство о публикации №126070204309
Свидетельство о публикации №126070204309
Рецензии