Предел поставлен нам.
И всякий путь — петля.
И тут любой, как я,
Хотя другой — не Я.
Не вырваться из уз,
Одну толчем мы воду,
И наши девять Муз
Не знают, где свобода.
И это в бытии,
Где бесконечен луч,
Ползём мы, как струи,
Слезой исшедших туч!
И там, где Логос — Бог,
Мы речь свою ведём,
Так, словно сам пророк,
Явился вдруг в любом.
Ни веса в речи нет,
И смысл её не нов,
Он не спасет от бед,
Кружить пошедших вновь.
Предел
© Copyright: Фарид Чумашев, 2026
Свидетельство о публикации №126070204194
Свидетельство о публикации №126070204194
Рецензии