Монолог с собой...

Какое мне дело до боли в твоих откровеньях,
До слёз, что таишь за улыбкой в вечерней тиши,
До трепетных строк, не нашедших пути воплощенья,
До тихой мелодии раненой детской души.

Какое мне дело до песен твоих недопетых,
До взглядов потухших, до рук, что устали творить,
До мыслей, как птицы, разбившихся в клетках запретов,
До сердца, которое больше не хочет любить!

А может быть, дело есть всё же до каждой потери,
До каждого вздоха и шага по краю земли?
Быть может, мы связаны нитью незримой,
И боль твоя — эхом по венам блуждает в крови.

Какое мне дело до боли твоей и печали,
До слёз, что украдкой роняешь ты ночью в тиши,
До песен, что в сердце твоём навсегда отзвучали,
До шрамов незримых, что носишь в глубинах души.

Какое мне дело до грёз твоих, светлых и чистых,
До тайных желаний, что прячешь от чуждых очей,
До взлётов твоих и падений, порывов огнистых,
До горьких сомнений и призрачных, зыбких идей.

Какое мне дело... А может, есть дело, и очень,
К тебе, что живёшь, как и я, среди бурь и тревог,
К тебе, чья душа, словно небо в безлунные ночи,
Таит в себе звёзды, которых не видит никто...

2016г.