Это тяжко, занять у других,
Колокольчики и эмоции.
Впрыгнуть в этот роман, где о тебе,
Не будет вовсе, ни строчки.
Успеть быть не в месте,
Но, в Душе, человеческой
А совсем не там, где печень и почки.
Я не Сплин и не смею сказать,
Что не напишу тебе больше ни строчки...
И нет во мне Бродского, есть Иванов,
Для которого жизнь и Любовь
Перед Богом, без переворотов стихов.
И честность оков, как знание,
Что там за поворотом есть Бог.
Кроме этих оков, мне не мило ни что,
Ни твоя красота, ни постель,
Ни желание, быть вновь.
Я горю и сгорю под своим фонарём,
И в войне, и в друзьях
И в сугубом, блин, пьянстве...
Но, спасибо, мой Бог,
Что тогда был готов...
Это правда моя,
Я Любил этот милый оскал.
Во своём Хулиганстве.
Любил в хулиганстве
© Copyright: Иванов Игорь Викторович, 2026
Свидетельство о публикации №126070203240
Свидетельство о публикации №126070203240
Рецензии