гаснет осеннее небо - закат...
город покинули все крикуны,
и тороплюсь в свой опустевший сад -
там лишь сегодня вдоволь напьюсь тишины
редкий прохожий
рассеянный взгляд
пылен, нечёток сквозь свет силуэт-
это не пыль - просто сентябрьский закат,
это не ты - тебя в городе нет
на переходах смешно пережидать-
красный, зелёный - весь город сегодня мой
и я должна всё запомнить, чтоб рассказать-
нет, не сейчас - когда будет тепло - зимой...
блёклый газон словно потупил взгляд
сбиться с дороги бы и ...пошуршать
листьями в этот сентябрьский закат
вместе с тобой...
но это другие спешат
сбиться с дороги бы!
и пошуршать...
листьями, ржавыми от побед,
(листьями, не живущими вспять)-
их уже, как и тебя,
нет
Город опустел, человек остался. Осень пришла и забрала всех. Возникло желание сбиться с дороги, пошуршать листьями, но — не с кем. Листья, как и ты, уже не вернутся. Стихотворение не кричит. Оно шепчет. И в этом шёпоте — вся его боль. Тихая, ржавая, осенняя.
Спасибо, Алексей, - мне кажется, что небытовые тексты рождаются только в двух случаях - при знании теории либо при невозможности не трансформировать свое состояние в иную форму пребывания в моменте, иначе можно сойти с ума, иначе можно догадаться о причинах, о том, что жить нужно как-то иначе теперь… и вот тогда спасительный листок) и живешь дальше, до следующего дня, осени, перчаток, чашки кофе - ну и - на вектор!)-
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.