imperfection

"...Et l’obscur Ennemi qui nous ronge le coeur
Du sang que nous perdons croit et se fortifie!"
                “Le Temps” Charles Baudelaire



Замазано полнеба грозовой сурьмой,
Колодцы и квадраты старых планировок —
Смердят помойками и ветхостью хрущёвок,
Бреду сквозь лабиринт дворов, объятый тьмой.

В тенях полуночных укрывшийся маньяк,
Простывших, грязных подворотен вечный спутник,
Бьёт в спину, ворот рвёт, невидимый преступник,
Швыряя злобно ржавый смех петель во мрак.

Шатаясь, следую асфальтовой тропой,
Ночь, грязно матерясь, мне вторит горьким эхом,
Судьба у всех, не избалованных успехом:
Похмелье тяжкое — очередной запой.

Да, снова я бездумно, безрассудно пьян,
Маршрут: «кабак — забвение» давно освоен,
Ты мне лгала, и я поверил, что достоин,
Но жизнь моя, мои слова — сплошной изъян.

В широкие зрачки свет редких фонарей —
Кастетом хлёстко бьёт, стараясь выжечь полночь,
Но та, съедая, растворяет света сволочь,
Питая мглу и делая её жирней.

И, ненавидя день, как грязный вурдалак,
Кривлю в усмешке окровавленные губы,
Построек городских громад гнилые зубы
Расступятся, мне открывая путь в кабак.

Лишь мёртвые способны жить с дырой,
В груди, засевшей острой болью крепко,
Рукой ломаю окровавленное древко,
От боли избавляясь и любви скупой.

Отброшена в грязь луж кровящая стрела,
Ждёт за доверчивость жестокая расплата,
Сестричка, что рвалась меня спасти когда-то,
Сегодня ночью в моём сердце умерла…