У Бога, говорят, приёмный день

У Бога, говорят, приёмный день,
С утра до ночи тянется толпа.
Вот в  чьём-то сердце –
непроглядной ночи тень,
И тихим стоном сжаты два
крыла....

Один пришёл просить себе
зарплату-
Жену и дочку вывезти «на
юг»…
А за душой – такая боль и слякоть,
И кажется, что ад уже вокруг.
Другой – с мольбой о чуде,
исцелении,
Ведь вера - пропуск в Божий
свет.
А третий шепчет о своём
прощеньи,
Запутавшись в блуде прожитых
лет.

А кто-то просто так, присел
в сторонке,
Как будто к дедушке – о разном
поболтать,
Про жизнь, про мир, где всё до
боли тонко,
Про то, что очень хочется обнять,
Того, кого уже не стало рядом…
И соль слезы невидимой смахнуть.
Искать ответы в молчаливом,
добром взгляде
И просто выдохнуть, немного
отдохнуть.

У каждого свой путь, свои ушибы,
Свои потрёпанные карты и
маршрут.
Кто едет на Porsche, скрывая
раны за улыбкой,
А кто ползёт, когда все предали и лгут.
Но та внутренняя тяга, как молитва,
Сильнее гор, и выше облаков
седых.
Она одна лишь – пропуск в эту
битву,
За то, чтоб просто выжить средь чужих.

А Бог не спросит ни диплом,
ни званье,
И даже в паспорт не заглянёт твой.
Он слышит шёпот твоего
признанья,
Когда ты сердцем говоришь: «Я
твой…»
Ему неважно, в чём ты был
виновен,
Где оступился, где обиду затаил.
Он знает, как ты ранен и
обескровлен,
И сколько раз себя же не простил.

Он видит всё, но осуждать не
станет.
За слабость, за несказанное
«люблю».
Он ждёт, когда душа твоя устанет
Кричать судьбе надменное:
«Стерплю!»
Когда, отбросив гордость, маски,
ширмы,
Поймёшь, что больше нету сил
играть,
И скажешь просто: «Боже, я пришёл к Тебе…
прими мя…»,
Чтоб снова научиться доверять.

И не важны ни свечи, ни поклоны,
Ни то, как часто в храм ты
заходил.
Важна лишь та последняя
бессонница,
Когда ты правду о себе не утаил.
Дорога к Богу… почти  у всех кривая,
В пыли, в шипах, где каждый шаг –
борьба.
Но если ты идёшь, не унывая,
То Он дождётся… слышишь?.. Он
ждёт тебя.