Художник Время смыл твои следы

Послушай, путник, истину дорог:
Для каждой вещи отведён свой срок.
Мы прячем мысли в тайный сундучок,
Как драгоценный шёлка лоскуток.

Мы говорим: «Вернёмся к ним потом,
Когда построим прочный, тёплый дом,
Когда утихнет буря за окном,
И чашу счастья выпьем мы вдвоём».

Но через годы вспомнишь про тетрадь,
Захочешь мысль забытую объять.
Мечту, что заставляла ликовать,
И старый свиток развернёшь опять.

Но чудо скрылось, магия ушла.
Страница та же, но она бела.
И не виновна в этом ночи мгла,
И не судьба узлы переплела.

Всё дело в том, что изменился ты.
Сгорели прежних помыслов мосты.
Художник Время смыл твои черты,
И расстелил другие нам холсты.

Тот юноша, что грезил у костра,
Сегодня стал мудрее, чем вчера.
Но та искра, что так была остра,
Угасла в предверии утра.

Сорви хурму, пока она красна!
Испей вино, пока бурлит весна.
«Потом» — ловушка, где исхода нет,
Ведь новый час несёт иной рассвет.

22.06.26.