Крик иволги, в хору разноязычном
Закатных птиц, блуждает по земле.
Как крем-брюле, в сиропе земляничном,
На розово-лазоревом столе,
На небе облака лежат и тают,
Стекая струйкой, медленно, в закат.
Все звуки, постепенно, умирают.
И лишь на горизонте, как набат,
Гудит, устало, медное светило.
А мрак, уж пробирается на плёс.
И месяц, словно древнее рубило,
Из неба высекает искры звёзд.
Набатное светило покачнётся
И с высней колокольни упадёт
За край земли и, где-то, разобьётся,
И смолкнет всё, и ночь на мир сойдёт.
Закат
© Copyright: Сорокин Михаил, 2026
Свидетельство о публикации №126070108813
Свидетельство о публикации №126070108813
Рецензии