Дрожит в лабиринтах зеркал позолоченных
Свет плача — оплывшей свечи полусвет.
Для душ, этой пышной тоской истомленных,
Утратил всю ценность живой ясный цвет.
В бокале хрустальном, в узорах гирлянд,
Струится абсент, словно яд изумрудный.
Искусственный мир — наш единственный град,
Где день утопает во тьме безрассудной.
И тени скользят по увядшим цветам,
Где воска слеза застывает на блюде.
Я этот финал отдаю небесам,
Где тишь и покой — непонятны для судеб.
Смерть кажется матерью сладостных снов,
А жизнь — лишь угар от докучливой драмы.
И тает свеча средь тяжелых портьер,
Сгорая, как мы, в ожидании нирваны.
Fin de Si cle. Конец века
© Copyright: Иркит Дмитрий, 2026
Свидетельство о публикации №126070108718
Свидетельство о публикации №126070108718
Рецензии