С детства слышу я: «Дурёха, ты не сможешь, не берись.
Что ни делаешь — всё плохо.
Спустись с небес уж наконец-то вниз».
Я немею, словно кроха.
Не зная что я вам должна сказать
И застываю в полувздохе,
Не смея даже рта разжать.
Мысли паутиной чёрной,
Липкой массой в голове.
Но внутри горит упорный
Огонёк на самом дне.
Каждый шаг даётся с боем, словно я на тонком льду,
Страх сжимает горло туже...
Я запуталась в укорах, в бесконечных, как в бреду,
Я сломалась вся снаружи и на ощупь уж иду.
Только ночью мне не спится, я рисую новый свет,
Там, где я лечу без страха.
Где не давят грудь упрёки, где звучит простой ответ,
Где душа не знает краха.
Разорву руками петли,
Скину липкую смолу.
Я не «дура» на рассвете,
Я тихонько прошепчу.
Я расправлю тихо плечи,
Прошепчу себе: «Дыши».
Всё, что жгло меня беспечно,
Превратится в свет души.
Кроха
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126070108405
Свидетельство о публикации №126070108405
Рецензии