Молитва В Осколках

Я люблю Тебя, Бог,
Прости меня за гордость,
Перед Тобой огромный долг,
Мне искупить всю подлость.

Гордыня рвёт, и не помочь,
Признать ошибки вскоре,
Но только наступает ночь —
Я сам с собою в споре.

Тону и думаю о том,
Что нету в мире веры,
А это наш родимый дом,
Но мы не знаем меры.

И в голове всегда пожар,
Что пепел лезет в душу,
А стихи — здесь если дар,
То ими себя рушу.

Там где-то что-то, а потом —
Военные все сводки.
И я хочу покинуть дом,
Внутри ору без глотки.

Восклицательный здесь знак
Я не могу поставить.
Кстати, я не думал : Брак —
То, что может ранить.

Что закладки во дворе,
Не запонки в одежде.
И в головной своей коре
Ищу я путь к надежде.

Пытаюсь спортом заглушить
Всю боль свою в коробке,
Ищу в себе желанье жить
И не коснуться стопки.

За двадцать лет уже не пью,
Моё спасибо мало.
Я Тебя, Господь, люблю,
Но жить уже достало.

Война уносит в небеса
Жизни человека.
Я не верю в чудеса,
А… кстати… я калека.

Да, по природе инвалид,
Ногой своей я маюсь,
Но так грешить мой этот вид —
Прав не давал… я каюсь.

Любить замужнюю всерьёз —
Мне не давали права.
Я не пытаюсь лить здесь слёз,
Хотя в душе отрава.

С Тобою мы всегда друзья,
Но у меня есть чувство:
Только Ты и рядом я,
И здесь парит искусство.

Ты прочитаешь этот стих,
Когда судьба позволит.
Да, не замажет это штрих,
Но это так изводит —

Что полюбил, и эта кость
В горле застревает.
Кстати, твой «чертяка дождь»
Ещё не понимает,

Душа умоется росой
И луч пробьёт ненастья.
Я всегда горжусь Тобой,
Тебе желаю счастья.

И этот мой нелепый стих —
Лишь чувства единицы.
И если я снаружи тих,
Орут стихов страницы.

Я знаю то-что виртуозом
Не буду в вашей лиге.
Читателям моим прогноз:
Что не дорос до книги.

И здесь не вешают понты,
Кто в жизни ошибался.
Спасибо искренне за «Ты»,
Прости, морально дрался.

И возвращаюсь к Тебе, Бог,
Молитвы мои в строках.
За каждый прожитый итог ,
Я лишь тону в пороках.

А дождь ; чертяка всё поёт
Сероглазый с взглядом.
Марина, верю — повезёт
Тебе. В душе я рядом.

Я люблю Тебя, наш Бог,
Готов кричать об этом.
А восклицательный итог —

Что Мне Не Стать Поэтом!