Я за воздух держусь
На последней ступеньке,
Качается рай чердака...
...Вот печь моя,вот речь моя,
А Запад также дик.
Григорий Вихров
Твоя поэзия чиста,
Её не тронет грязь.
Ты пишешь с чистого листа,
И бьёшь не в бровь, а в глаз.
Воспоминания легки,
Как лёгок солнца луч.
Пронизаны твои стихи
Дождём, что поит сушь.
Прекрасен слог и речь течёт,
Как с гор течёт ручей,
И образы, как дикий мёд,
Как пламя от свечей.
Ты чувствуешь чужую боль,
От сердца к сердцу ток.
Слов изморозь съедает смоль,
И ноет левый бок.
Пиитов много на Руси,
Не всяк пиит пророк,
Но если б кто меня спросил,
Я тот час бы изрёк:
Его поэзия чиста,
Её не тронет грязь.
Он пишет с честного листа,
А я в войне погряз.
Мне бедам бы вести учёт!
Твой «пост», а я пощусь.
Когда свирель твоя поёт –
Поёт Святая Русь.
Русскому Поэту
© Copyright: Игорь Лысый, 2026
Свидетельство о публикации №126070107595
Свидетельство о публикации №126070107595
Рецензии