Тем, кто пишет от души

Бедна бумага... Не пергамент!
Богатство всё её – слова.
Придать им выпуклый орнамент
Нельзя, не зная волшебства.

Ну, что душа? – Она потёмки,
Слезлива, чуда не творит.
Её понятия не ёмки -
Мешок для боли и обид.

В душе всё слишком односложно.
Что мило или чуждо ей
Опишет, может быть, дотошно,
Но без волнительных идей.

Писать с душой – благое дело,
Но вот орнамент строк грешит
Рисунком скромным до предела
И тем, что белой ниткой шит.

Мир видя с личной колокольни,
Что скажет нам, творцам с небес
И оседлавшим ветер вольный,
Чтоб вызвать жадный интерес?

Не от души, от русской печки
Веду словесный хоровод,
Пегас в нём пляшет без уздечки,
И слуги верные господ.

Конечно, слуги - это строки.
А чувства, мысли - господа,
Им танцы - хуже нет мороки,
А слуги пляшут, хоть куда!

А я, над сущностью витая,
Доселе неизвестных тайн,
Мир на ладони наблюдая,
Пишу. О чём? Сам угадай!