Вот трубят опять поборы,
Сборы... Бедная страна!
Нищета, дебилы, воры,
И одна на всех вина.
Мы её не разделили!
Мы топтали эту грязь.
Мы скакали на кобыле,
С ветряками дрались всласть.
Мы чисты. Не запятнали
Ни мундира, ни строки.
Солнце выдало медали,
Небо - средство от тоски.
Ну, а вас, а вас согнали
В яму, в лес у кочерги...
Падаль, трупы, вонь, едва ли
Смерть отпустит вам грехи.
Ветер сдует, дождь промоет,
Осень - дворник хоть куда...
Человеческих помоев
Слишком много, господа...
Вот трубят опять поборы
© Copyright: Мертвец, 2026
Свидетельство о публикации №126070107518
Свидетельство о публикации №126070107518
Рецензии