Линия судьбы

На ладони — линия судьбы,
Бежит через пустыню жизни.
Шёл человек — обожжённый, но живой,
Забыл уже, где родился, как по имени зовут.
Контракт подписан не пером —
Осколком, что застрял под рёбрами.
Жил войной, был войне ребром,
О камень точенный, о время тёртый.

Какая разница — саванна или лёд,
Какой язык у тех, кто платит щедро?
Судьба ведёт... А может, не ведёт,
А просто дует в спину мёртвым ветром.
Входил в огонь, не зная, что за ним —
Пепелище или сад цветущий!
Падал — поднимался, обжигаем и храним
Чем-то, что сильнее боли и сомнения!

Судьба бросала карты — он играл,
Проигрывал, ставил снова душу.
Каждый шрам — как напоминание: выучил урок,
Каждый шторм — выбрасывал на сушу.
Верил в порох, верил в сухпаёк,
Верил в братское плечо,
В надёжность стали, в точность расстояния.
А линия судьбы — наискосок —
Перечеркнула все скитания...

Любил — и это было как в штыки,
В рукопашную, без права оступиться!
Терял по жизни то, чем дорожил,
И эти тихие клинки
Резали так больно... Шёл.
Сквозь ночи — чёрные, как бездна,
Сквозь рассветы, слепящие до боли.
А линия судьбы, натянутая нить,
Не рвалась. Оставался в чистом поле сам...

И вот — на сгибе двух дорог,
Где карта мира — шрамы на ладонях,
Где каждый бой — единственный, как слог,
В молитве, что никто уже не вспомнит.
Понял: «Солдат удачи» — не про смерть,
А про упрямство жить, когда не просят!
Про каждый день — в глаза судьбе посметь
Смотреть, когда тебя, как лист, уносит...

Удача чья? Она давно сменила руку,

И линия всё глубже, всё острей,
Ведёт туда, где стихнут звуки...
Но идёт!
И с каждым шагом — злей!
И с каждым шагом — чище!

Прочитают на усталом том лице:
«Готов начать всё снова!»
...Когда ладонь раскроется в конце,
Линия судьбы блеснёт — не шрамом, жизнью...
Подпись: «Я — прошёл».
Я прошёл...