Человек живёт как плесень –
Сам себе не интересен.
Он – иная форма жизни,
Он живёт вне бытия…
Он пока ещё телесен,
Но расплывчат по краям.
А глаза его – водица –
В них ничто не отразится:
Ни рассветный луч весёлый,
Ни мерцающий алмаз…
Где бессмертная частица,
Что душой его звалась?
Всё пропито и забыто,
До разбитого корыта.
В доме свалка стеклотары
Вместо классики томов.
И тоска глядит открыто
Из обшарпанных углов.
Не дурак и не калека,
Но всё меньше человека
В человеке остаётся.
С каждым выпитым глотком
Всё слабее связь молекул,
Оттого – всё кувырком:
Мироздание, планеты,
Лавки, рваные пакеты,
Некто в юбке и помаде
(А, быть может, и без них)…
Цепко дьявол ставит меты
На послушников своих.
Алкоголик
© Copyright: Игорь Шведов, 2026
Свидетельство о публикации №126070107102
Свидетельство о публикации №126070107102
Рецензии
Разбухаристый стишок,
Непросохший посошок.)
Привет, Игорь!
Молодёжь воспитываешь?
Вячеслав Баранов 4 03.07.2026 11:26 • Заявить о нарушении
Непросохший посошок.)
Привет, Игорь!
Молодёжь воспитываешь?
Вячеслав Баранов 4 03.07.2026 11:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.