Чужими глазами, в ночной пустоте,
смотрю я на солнце, что тлеет во мне.
Пепел дрожит — пульс мой угас.
Может, всё снится? Снится. Сейчас.
Тот, кто любил до боли в груди,
болеет похмельем всегда в заперти.
Ржавые петли подъездных дверей
пачкают душу влюблённых людей.
Словно Христос босиком по росе,
спирт растворился в жилах уже,
разбитый стакан на ветхом пороге.
Надежда — лишь тень на грязной дороге.
В пустой душе, на дне стакана,
я всё же нашёл искру обмана:
мутного, горького, как белый свет,
«Надежды не стало, а хуже уж нет».
Тусклый огонь, в ночной полумгле,
окурок дымится на пыльном столе.
Смотрю я на солнце — оно догорает.
Может, всё снится? И с дымом растает?
Разбитый стакан
© Copyright: Артём Косарев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126070106250
Свидетельство о публикации №126070106250
Рецензии