Поэт в тоске был и в печали...
Сидел, обросший бородой,
Стакан пред ним стоял пустой,
По стенам чёртики скакали.
Один манил его рукой.
Куда манит его чертяка?
Ведь ночь прошла, как страшный сон,
В ушах стоял вечерний звон,
А на дворе туман и мряка,
Бензин три доллара галлон!
Куда с такой дороговизной?
В цене и муза поднялась,
И над Поэтом злая власть
Её! Хоть сравнивая с тризной,
Не зрел такого отродясь.
Поэт наморщил лоб Сократов,
Страраясь вспомнить что вечор
Он дома делал. Вроде вор
Мог посетить его палаты,
И спёр лопату и топор.
И зарыдал Поэт несчастный,
И слёзы ринулись рекой,
Тем завершив большой запой,
Поэт вернулся в мир прекрасный
С незавершённою строфой.
Свидетельство о публикации №126070100280
.
А Байрон прав, заметив хмуро,
что мир обязан, как подарку,
тому, что некогда Лаура
Не вышла замуж за Петрарку.
- Игорь Губерман
.
Печалью славятся поэты -
Она их двигает рукой.
Их Музе часто не до смеха,
Жизнь не ласкает их порой.
Художник слова или кисти,
И композитор иногда
Не в состоянии больше вынести,
Его душа должна найти слова.
И выход этих всех эмоций
Несёт в себе такой заряд,
Что разрывает оболочку
Тех душ, что даже не хотят.
.
С благодарностью и уважением, дорогой А.И.!!
Оскар Хуторянский 01.07.2026 16:53 Заявить о нарушении
Александр Гейфман 01.07.2026 19:11 Заявить о нарушении