Поэты-выкресты

С крестом на шее, не обрезаны…
Поэты били себя в грудь,
Их строчки, отвергая Цезаря,
Искали свой, славянский путь.

Но пахло древними молитвами
От этих питерских стихов,
И между куцыми обидами
Звенела медь иных веков.

Один — пиит, с глазами конскими,
С душою, вбитою в рассвет,
Другой — с повадками масонскими,
В кашне закутанный поэт.

Платили  горькой, страшной тайною
За каждый русский свой глагол,
И над империей сусальною
Их стих, как выстрел, к небу шел.

Купель сквозь кожу не просочится,
И кровь упряма, как гранит.
Пока кабак огнями корчится —
В них Иордан, крича, кипит.

Они впотьмах крестились, выкресты,
Врастали в русский мат и лик...
Но из души никак не вытрясти
Пустыни гул и предков крик.

А за витринами кабацкими,
Где жёлтый дым и липкий чад,
Над их крещенной деформацией
Века библейские кричат.

Они вжимались в русскость улицы,
О ней писали страстный стих,
Пока эпоха-богохульница
Слепой петлёй душила их.

И перед чашей предрассветною,
Когда весь мир — кабак и дым,
Они платили кровью смертною
За то, чтоб стать для всех своим.

Н.Л. © 01.07.26