дорога...

Здесь, на пыльном паркете, узоры от наших утренних танцев,
Две слегка недопитые кружки, без сахара, с чаем и кофе,
Мы мгновенно свои в каждой новой стране, задержались - уже иностранцы,
Наша жизнь — это сборник, а чувства ритмичные строфы.
Мы касались с тобой облаков в солёных озёрах Уюни,
Пили воздух из высохших русел в Великом каньоне,
А над фьордами тихо читали давно позабытые руны,
Без билетов влетали в состав на, покрытой брусчаткой, перроне.
Мы играли в гляделки с Оком огромной горячей Сахары,
Мы считали шагами длину бесконечной стены на Востоке,
Засыпали на голой соломе в деревенском старом амбаре,
Растворялись в токийском неоне, в едином синхронном потоке.
В нашем сборнике тысячи чистых листов ожидают отчетов,
Мы лежим на спине и видим дальние манящие звезды,
В предвкушении новых поездок, погружений и перелётов,
Проживаем момент,
Он всегда наступает ни рано, ни поздно...