Себе

Обитая в стенах,
где не рады тебе,
где физически смрад и отчаянье,
вспоминаю места –
не Каир, не Тибет,
а дворы с безнадёжным молчанием,

где ты был одинок,
безрассуден и пьян,
но держал всё в своих рукавицах,
а сейчас твоё «Я» –
лишь фамилья твоя,
ну, и звание. Низшее в списках.

Вспомни питерский бар,
где ты плакал навзрыд,
мол, тебе сейчас сложно живётся.
Вспомни ялтинский зной,
тот курорт, а не быт,
но тебе не хватало там Солнца.

Вспомни нежные руки
одной из тех дев,
под которыми ты просыпался.
Вспоминай, ведь сейчас
твой убогий удел –
спать на жёлтых разводах матраса.

Ты пожалуйся мне.
Я скажу: «Идиот»,
но прижму за затылок покрепче.
Пусть и стал ты никем,
пусть заштопан твой рот,
но от этих раздумий не легче.

Отрешённость твоя –
наблюдательный пост,
пусть построен из кала и палок.
Да, ты выбрал свой путь,
да, твой путь так не прост,
он не праздник и он не подарок,

но ты знаешь «зачем»,
и ты знаешь «куда»,
и ты знаешь, что хочешь от жизни.
Ты был чмошником, да,
дураком – никогда,
и поэтому, братка, не кисни.

2 декабря, 2025 год.