Раз уж выбрал битву - терпи, казак...

Раз уж выбрал битву - терпи, казак. Он молчит и хмурится, он - гроза на изломе лета, буран в степи. Всё предельно ясно, почти как пить дать, как очнуться в поту от сна (дайте шашку, шашку, а не вина!). Всё понятно сразу - какой дурак, для неё ведь это пустяк, игра, в звёздном небе всполохи и огни, быстрый взгляд украдкой из-под ресниц. Не желать иного - великий дар, но надежда - глупая, как всегда - проступает ржавчиной на ноже, и вскипает в горле густая желчь, превращаясь в чёрный, змеиный яд, непростой вопрос «почему не я?» Летний ветер путает косы ив, она снова с кем-то - танцует, и от её улыбки светло как днём. Говорит о многом - но не о нём. Ну и пусть, он тоже строптив и нем, поглядите: дрожи впомине нет, как ему здесь весело, как легко - только разум, загнанный рыжий конь, в клочьях пены мчится - не одолеть - мысли бьют без промаха, словно плеть, и сдирают прошлое со спины (дайте воли, воли, а не войны!). Там, под тёмной коркой, саднит обман - что терпеть, ведь он же не атаман, его битва - пепел чужих костров. Как в пожаре этом найти любовь, если сердце тоже - горшок углей, если тлеет чёртову уйму лет, если грудь пылает и меркнет взор?

...она ждёт до первых вечерних зорь, а затем подходит к нему сама.

Над рекой прохладной плывёт туман.