Птицы в клетке

Любовь входила в дом не с клятвой, с ветерком,
с глазами, где звезда качалась на ресницах.
Но вскоре каждый стал заботливым замком,
решив, что счастье лучше держится в темницах.

Он спрячет удочку, она — свои холсты,
он реже шутит, ей молчание привычней.
Вмещает клетка столько разной красоты:
просторный быт, уют... но воздух ограничен.

Потом, конечно, суд. Подружки. Мужики.
Вердикты сыплются, как мелочь из кармана:
«Достался лодырь...» — «Попадались лишь пилы...»
А зеркало молчит — воспитано, как надо.

Забавный всё же дар у любящих сердец:
лепить чужую жизнь старательно и прямо,
чтоб после горевать: «Куда исчез творец?..»
Не замечая собственных следов упрямо.

Любовь — не ножницы, примерившие взмах,
не поводок, с блестящей новенькой застёжкой.
Она приходит, чтобы множить в нас размах,
а не измерить душу чайной старой ложкой.

И главный счёт судьба предъявит не потом,
не за измены и не за былые споры:
двух птиц когда-то поселили в общий дом...
А вышли двое, без небес и без опоры.