Сколько можно писать про облака одно и то же,
А вроде б и разное.
Летом они вверх столбами растут,
А осенью стелются равниной однообразною.
А всё равно взор стремиться вверх
Рассматривая небо,
И разыскивает бирюзовый простор,
Как бы затянут он не был.
Этими причудливыми белыми с
Оттенком фиолента подушками.
Словно разбросанными
Каким-то небесным чадом игрушками.
Или застеленным
Строгой рукой отца одеялом,
Или в дусе хладном
Витают перья в закате алом.
Ну и с каким же вы небо от нас
Скрываете умыслом?
Действуйте с чьим в соответствии
Путаным замыслом?
Летом сбивая жару
Непорочного солнца,
Зимней порой свет дневной
Не пуская в оконце.
Вами любуемся мы,
Вы, однако, нас водите за нос.
Но и над вами гремит
По – хозяиски голос.
Грома, а там уж и
Ветер -слуга его верный,
Вас разгоняет по случаю
Всенепременно!
Облака
© Copyright: Евгений Белов, 2026
Свидетельство о публикации №126063005507
Свидетельство о публикации №126063005507
Рецензии