Эпиталама

>Д.П.<

Её душа пропитана морф-ном,
Как холст её пропитан скипидаром…
Она была и грацией, и сплином,
И продавала грёзы все задаром.
Она писала вечность по картинам,
Чтоб позабыть, как ночь сгорает даром…
Дышала терпко-сладким к-каином
И предавалась сумеречным чарам.

Она смеялась трелью мандолины
В объятьях графа, корнета-фанфарона.
Её глаза — в волне аквамарина —
Глядели с вызовом из-под клак-картона.
«Mon cher, мой гений — высшая из дюжин,
И только смерть ему — достойная корона!
Мне скучен свет, где каждый так бестужен,
Я жажду фимиамов Пантеона!»

И вот — финал. Торжественно и строго.
Мгновенье — перед смертным поцелуем…
Ей снилась кисть в руках у демиурга
И венский вальс, мечтою варьируем.
Ни капли слёз! К чему роптать на Бога,
Когда сама уходишь, не тоскуя?
Легка была последняя дорога —
В садах Версаля, вечно торжествуя.

Я — ваш поэт. Ваш менестрель. Ваш пастор.
И только мне раскрыта ваша тайна.
Вы рисовали демона, как Астор,
Целующего губы не случайно.
Вы фейерверк сожгли! Секунды быстры!
Сплетенье шприца, гения и флёра…
Спи, королева — твои вольны кисти, —
Они живы в твоей палитре флора.