Ты

Целуешь ты ее,
Неужто сильно любишь?
Наверное, живёшь с ней и ни о чем ты не горюешь?
А я во всех тебя ищу,
Когда по улицам иду.
Я в каждом лике нахожу тебя,
Во многих вижу лишь твои глаза.
Твой взгляд, твои черты, твою улыбку.
Какой раз за неделю я путаю свою ошибку?
И снова подмечаю я в прохожем то,
Что запоминала я в тебе когда-то.
Тот парень шел предельно знакомой мне походкой,
Другой имел твои глаза и ту ужасную футболку.
Я собирала образ твой,
Ловя в прохожих по осколку.
И мне плевать, что ни один из них
Не оказался тем, ради которого я б написала стих.
Вот только рядом с каждым этим миражом
Шла длинноногая блондинка.
Я знаю, мне придется лицезреть тебя за новым рубежом,
С тобой под ручку поспешит какая-нибудь новинка.
Высокая, худая, с длинными ногами,
С ужасным вкусом на одежду и мужчин,
И с сигареткой обязательно меж зубами.
Плевать мне, со сколькими ты делил постель,
Скольким шептал ты комплиментов целую метель,
И скольких душу обнажал, бросая с их плеча бретель.
Но что же делать с теми, которых полюбил?
Которых целовал влюблённо?
И на которых так глядел,
Чтоб не раздеть наскоро,
А привязать к себе скорее и душить любовью.