Он читал мне стихи про вождей
чёрных стран, и про лодку в тумане,
а я думала, вдруг вожделев,
о руках и губах Модильяни...
Нет, конечно, был полон огня
каждый слог, и отточена рифма;
и втекала по венам в меня,
но не кровь, а бесцветная лимфа!
Милый, странный, глубокий поэт,
возомнивший, что я ему пара,
словно есть из рождённых на свет,
кто очаг сотворит из пожара!
Он, казалось, всё так же, верхом,
где-то скачет по берегу Нила,
шлёт признания с каждым стихом,
ну а я ненароком сравнила...
Тот, другой, был как запах садов,
и полыни, вином из бокала,
и чертить днём и ночью готов
контур страсти с живого лекала!
Я роняла цветов лепестки
по ковру от дверей, на диване;
эти плечи так чутко узки
на холстах простыней Модильяни...
Иллюстрация: about Helmut Newton
На холстах простыней Модильяни
© Copyright: Осталась Ли, 2026
Свидетельство о публикации №126063005144
Свидетельство о публикации №126063005144
Рецензии
