Одиночество

Когда за плечами и юность, и ворох забот,
и жизнь, как пальто, по фигуре сидит безупречно,
вдруг приходит незваный, насмешливо-вежливый гость...
Одиночество. С видом эксперта по трещинам вечным.

И сидишь с ним на кухне под светом усталой луны,
словно всё на местах: и достаток, и крыша, и полки,
только где-то внутри — непонятный сквозняк тишины,
будто мастер ушёл, разбросав по дороге осколки.

И не хочется вовсе ни лекций, ни мудрых речей,
ни советов про счастье в формате цветного буклета.
Боль без имени — странный жилец потайных этажей,
где молчат словари и теряются где-то ответы.

Потому-то так манит спасительный рынок ролей:
сто забот, сто дорог, сто красивых предлогов для бегства.
И стихи — виртуозный художник моих миражей...
и медаль за побег от себя — высший знак совершенства.

Пусть порой беспросветность чернее орущих ворон,
пусть сомнение — шут с колокольчиком возле порога...
Я — не трещина в зеркале, не обречённый излом,
и огонь, что внутри, всё же... тлеет в груди понемногу...