Наши

Не ждут ни коня, ни принца тут,
Ни помощи, ни идей.
Родная моя провинция,
Родишь ты могучих людей.

Которые правду поняли,
Из века живут по ней,
Которые землю полили
Потом и кровью своей.

Растут на земле удобренной
Дети, деревья, цветы,
Ростки эти - самые добрые,
Святой и живой простоты.

На выдумки голь наша хитрая,
Что вытворит, - не предсказать,
И потому она выживет,
Поможет ей Кузькина мать.

Народ наш горазд куражиться,
В крови его тот кураж,
А что простоватым кажется,
Так это обычай наш.

На тонком заветном уровне
С молитвой и хитрецой,
Из всякой напасти вывернет,
Глядишь, и опять живой.

И дустом его, и щёлочью,
И плетью и булавой,
А он разберется со сволочью,
И снова, курилка, - живой.

Народ не привычный жмотиться,
Рубаху свою отдаст,
И хата не с краю, как водится,
А в эпицентре под час.

По батюшке, да по матушке,
С соленым и крепким словцом,
С нуля соберут по камушку
Страну своих праотцов.

Откуда берутся витязи?
Из трав, соков лип и берез.
Из шепота звезд они выпали,
Их семя нам ветер принёс.