Не идеал

У лета есть прекрасные черты,
Присущие волнующим богиням,
Которых рисовал когда-то ты,
Набросками, без чётких штрихо-линий.

Карандашом задумчиво водил,
Комкуя недописанные лица...
Не мог никак и не хватало сил
С неидеальным образом смириться...

Не те глаза и локоны - не те,
Овал лица и подбородка угол...
Так много понимая в красоте,
Не понимал, что их себе придумал....

Ночей бессонных целый караван
И бесконечно варящийся кофе...
И снова заштрихован нежный стан,
Опять не то...А ты, как на Голгофе....

Смиренно продолжая рисовать,
Прикованный к божественным паттернам,
Однажды начал ты осознавать,
Что есть Она...
Увы, не совершенна....

Но вот он - взгляд, который ты искал,
И волосы - не локоны, но всё же....
Она - не божество, но идеал...
Не скулами, не станом и не кожей...

Но светом тем, что будто изнутри,
А рядом мир - волнительно чудесный....
Тебе кричало лето:
"Посмотри,
Она - портрет, и музыка, и песня....

А ты давно, совсем о том забыв,
Как беспокойны были дни и ночи,
Уже дарил свой искренний мотив
Лишь ей одной, какую и пророчил...

Девчонке, что уместишь на ладонь,
Но женщине с кошачьими глазами....

И все эскизы выбросив в огонь,
Омыл любовь счастливыми слезами...