номер 524 - С похмелья о жизни и смерти

Смерть бывает звонкою,
будто взмах клинка,
смерть бывает вязкою как вата -
тихо уплывают в тень краски бытия,
звуки молкнут, путаются даты.
Жизнь идёт стороннею
странною гульбой,
не понятны, глупы страсти эти.
И старушка скорбная,
с ржавою косой,
на чаёк по свойски входит — где ты?!
Смотришь на убогую пьесу сатаны,
бог застыл, как сфинкс, в суфлёрской будке.
Знамо, не сносить нам,
глупой головы.
Буйных же голов не стало, будто.
Продано, подсчитано, подведён баланс,
списана любовь «по малоценке».
Марши ли, мазурочка или шумный вальс -
пива нет, осталась только пенка.
Точку ставить рано,
только букав нет.
Стерлись все, рассыпались, смешались.
Прошлое  сгорело в дьявольском огне.
С будущим, как видно — просчитались.
Помереть бы смертушкой, вот бы не пустой,
замостить собою путь бы к свету.
Кто ты, «лишний человек», «времени герой»?
Кто ты, есть ли ты вообще?
«Не даёт ответа».
P.S.
Назвать можно было бы так - "Герой нашего бремени")