Скучает она по его комплиментам...

Скучает она по его комплиментам,
Скучает и он по… сарказмам её…
Ну, а ещё – по стыдливым моментам,
Что были набегами в счастье его…

По самым комичным простым ситуациям,
Какому-то драйву нелепых страниц
Написанных бегло, по инсинуациям,
Фантазиям ярким сплошных небылиц…

По хитросплетениям фактов и домыслов,
По сложным интригам, сюжетам из снов…
Но всё это – только с благих, чистых помыслов,
Без всякой корысти, вражды, пошлых слов…

Всё крутится в жизни, бежит, кувыркается,
Стремится быть выше, нигде не упасть…
Но вот иногда, всё же вдруг попадается,
Влюбишься дерзко… Ну, что, за напасть…

Расколет, разрежет, порвёт и обветрит,
Заставит поверить, а после… предаст…
Улыбкой своею, как флюгером вертит,
Бывают минуты, с лихвою воздаст…

Она постоянна лишь в мыслях – о счастье,
Своём, сокровенном, без лишних забот…
Не любит врасплох и погоду-ненастье
И чтобы при ней, а не наоборот…

Бывает, прочтёт пять минут переписки,
С ухмылкой закончит страницы листать…
Они же, как кошка, иль в вазе ириски –
Всегда под рукой и не надо искать…

Скучает она по стихам и вниманью,
Ведь что-то исчезло из жизни её…
Слова о любви, не привяжешь к сознанью
И хочет их слышать…, но не от него…