Чистопрудный Роман... Первая редакция...

28 июня 2026 г.
 
Главная героиня этого романа сама Москва,- все остальное, просто тени или их зарисовки… * ClaSsic   

Эпиграф: Классик,- вы иногда, подражаете Пушкину,- увы мне жаль,- но больше некому…  Самому себе, плохо получается… * ClaSsic   

                Чистопрудный роман … Летняя фантазия …

                Вступление: 

   "Почему я вас не знаю,- вы ведь пишете стихи, о Москве в закатах мая, о прогулках вдоль реки,- вы гуляете там сами,- где гулял и я  не раз,- но под теми небесами,- я однажды встречу вас … Из знакомой незнакомки, вас в знакомку приглашу,- что подумают потомки, я об этом не скажу … Звезд я вам не обещаю, встреч - прогулок при луне,- лучше дома выпьем чаю, и блинов подайте мне … Вас придумаю такою, что бы был и пьян и сыт,- чтоб сказали вы с душою,- ну вы Классик, паразит…"  07.06.2026 * ClaSsic   

                Глава первая    

   Москва,- в столице праздник чудный,- я как-то раз бывал на нем,- роман я начал Чистопрудный,- в тот день, июньским теплым днем… Мне так понравилось названье,- звучит так мило: "Чистый пруд"… я там гулял, и в оправданье,- примите друг, мой скромный труд… В тот день, вы вызвали невольно, во мне желание писать,- теперь извольте, будьте вольны,- и слово доброе сказать… Нет, мне не хочется признаний, в иной любви из ваших уст,- роман без ложных ожиданий,- как чистый пруд, от чувств он пуст … Я вас обманывать не стану,- мне героинь не занимать,- но образ ваш, под стать роману,- знать мой роман, и вам под стать …

    Все началось в июнь,- шестого,- в тот светлый праздник языка,- когда слова звучат так ново,- но веют классикой слегка … Со сцены девушка читала,- знаком с ней не был, просто знал,- ее мечты, она мечтала,- чтоб кто-то ей стихи читал,- мечты и  девушки похожи,- ведь сами девушки - мечты,- а я случайный был прохожий,- средь этой праздной суеты... но мне казалось, стих читала,- она в тот вечер, для меня,- о чем еще она мечтала,- в июньский вечер того дня ?..

   Так родилась сама идея, придумать что-то для нее,- немного праздная затея,- но Незнакомки,- ведь мое,- их у меня в альбомах много, так не похожих на других,- и вот еще одной дорога, побыть в альбомах дорогих,- не по цене, а сердцу милых, ведь Незнакомки - все мечты,- и я назвал ее Людмилой,- для рифмы стройной красоты … конечно имя мне не ново,- я много разных знал Людмил, о них скажу еще я слово,- кому был мил,- кому не мил:

Одна Людмила, критик строгий,- искала в творчестве моем, несостыковки, те пороги,- где я ошибся, как и в чем: то, то не так,- то нет сюжета,- то автор тему не развил,- прости их господи, за это,-Людмил, которым стих не мил… Других ты знаешь,- тех которых, храню я в тайне имена,- а то, что есть другие споры,- прости,- такие времена… Прости и грешную Людмилу,- не каждый знает, что творит, быть может автор, сердцу милый, и потому так говорит…

Я так скажу Людмиле милой, вы сами пишите стихи,- но в вашей музе легкокрылой, я не ищу ее грехи,- прошу простить мне стиль нескромный,- не с вами нам, судить о том,- скажу вам просто: "труд огромный,- творить, а не судить пером"… Напомнил,- а теперь забудем,- ведь это повесть о другом,- том редком чувстве, из прелюдий,- о чем то сердцу дорогом,- она о том, как вдруг, случайно, чудесный миг рождает их,- слова которые, как тайна, в строках проявятся иных… Тех, что напишутся быть может, совсем в иной, полночный час, но раз они собой тревожат, пусть будет в них: "я встретил вас" … 

Признаюсь честно, все не знаю, о чем в романе напишу,- прошу простить, дорога к раю, порой приводит к шалашу,- конечно он не рай небесный,- но тоже птицы в нем поют,- и пусть мой слог порой не лестный, и в шалаше есть свой уют,- сама природа так старалась,- не все на светлых небесах, мне на земле досталась малость, красивых слов о чудесах … 

Как часто наше вдохновенье, бывает замужем уже,- и это "чудное мгновенье" - совсем не нравится душе,- простите друг, не знал я раньше,- ни вас, ни ваших юных грез,- но чтоб рассказ продолжить дальше,- я напишу о них всерьез … Создам красивый образ милый, чудесной девушки, как вы, и будут звать, как вас Людмилой, и тоже будет из Москвы … Как вы, немного поэтесса,- куда ж без этого сейчас,- ах было время,- был повеса,- но эта повесть, не о нас… Она о том, куда дорога, судьбы сама приводит нас,- от стен знакомых, их порога,- об этой девушке: "о вас"…   

  Наверно вас разочарую,- не принц давно уж,- не король,- хоть иногда ещё волную,- но не играю больше роль,- ушли надежды сладострастья, им стало скучно, видит Бог, вновь повторять, какое счастье, ступить на чей-нибудь порог: там борщ, блины, и вновь все тоже, не знаю, честно, в чем подвох,- я помню время,- был моложе, и даже был, собой не плох … оно прошло,- любви томленье,- пусть сам поэт о том писал: "я помню чудное мгновенье" - сменило век и идеал … Оно не то уже, простите: я был рожден, не для блинов,- но если ими угостите,- найду им пару теплых слов …

   Пишу как другу,- не подруге,- ведь в одиночестве моем,- в его мечтах, в его досуге,- нет даже мыслей, об ином … Мои романы на бумаге, в воображении, увы - давно не скрещиваю шпаги, не слышу шепот, злой молвы … Хотя во времена иные,- ах помню, были времена,- терзали сердца ностальгии,- любви им снились имена… Не эти мысли занимают, сейчас мой разум и покой,- но то былое вспоминаю,- ведь каждый в прошлом, был герой: герой-любовник ли, не важно, о чем нам память говорит,- она красиво, так отважно, приводит все, в желанный вид. Жизнь так устроена приятель, себя зеркально отражать,- и если в прошлом был мечтатель,- мечты те правдой возвращать … Все приукрашивать немного,- она старается для нас: ведь жизнь сама,- дорога Бога, и быть не может, без прикрас…

                Глава вторая

Встречай любимая Столица, я только гость сейчас, увы,- но помню я другие лица, моей красавицы Москвы,- ты многолика, многогранна,- той зрелой вечной красотой,- я был ребенком, очень рано, влюбился в детстве в облик твой,- воспоминания об этом, в другом романе я пишу,- и пусть останется секретом, все то о чем, я в нем скажу… Любимый город, так печально, что мы так часто далеки,- пусть это будет наша тайна: прогулки ночью у реки,- твои проспекты, парки, скверы, и улиц стройные ряды, с той самой первой, детской веры, в душе оставили следы…

Я помню Чистые пруды, прогулки ночью вдоль бульвара, бродил так близко у воды,- как Чистый пруд,- один, без пары… Я часто шел к нему гулять, запало в душу место это,- там тишина и благодать,- Фонтан в чудесных красках света,- я не искал ваш идеал,- уютный вечер, было лето,- ведь я тогда еще не знал,- что вы бывали рядом где-то… Аллеи сонные влекли,- зачем? куда? - теперь я знаю,- чтоб строки новые легли, когда-нибудь на лист играя… Ведь я еще не встретил вас,- вы лишь мелодия романа,- не о любви, в который раз, пишу об этом неустанно… Ведь вы,- придуманная мной, такой останетесь в романе,- а жизнь,- в ней роман иной,- не смею быть в его обмане…

Сказал Шекспир, что жизнь игра,- мы все с тех пор играем роли,- но друг мой, кажется пора,- вернуться к нашей скромной доле,- игра игрой, но наш роман, совсем запутался в сюжете,- и где тут правда, где обман,- скорее автор пусть ответит…

А автор думал в то мгновенье: "а может вновь на Чистый пруд,- искать гуляя вдохновенье,- свой продолжать нелегкий труд"… прогулки к слову, помогали,- о чем-то думать и мечтать, и часто мысли посещали,- тогда, когда устал их ждать… и вот нашла его награда,- слова казалось тоже ждут,- скорей записывать их надо,- иначе даром пропадут… Они родились тут и ждали,- и знали, к ним придут опять,- забыть способен кто едва ли,- места где он любил гулять,- и да, слова те были правы,- и автор рад был встрече той, пришлись по сердцу и по нраву,- от самой первой запятой,- слова текли не зная точек,- и становились в стройный ряд,- и красотой сияли строчек,- чему был автор очень рад…
 
   Чудесный вечер первой встречи,- вы Незнакомка,- ей вошли,- стихи и теплый летний вечер,- мечты и мысли увели,- туда где встретимся мы с вами,- в том самом где-то,- наяву,- я обозначу лишь словами,- сюжета легкую канву… пусть развивается свободно, тут все фантазии решать, пусть будет так, как ей угодно,- я сам не смею, ей мешать … Родится легкая поэма, немного сказка, чуть роман,- не будет в ней садов Эдема, и Дам не тронет Дон Жуан,- лишь дружбы легкая интрига,- не всем понравится она,- не может быть простая книга, всем интересна и нужна … 

Пустили слухи по столице,- какой-то автор пишет свой,- роман о Ней, в стихах и в лицах,- где дружит, с девушкой одной… он всем клянется: "дружба это",- кого он хочет оградить,- от слухов, сплетен интернета,- и как такое может быть?.. какие знает он секреты,- и как он смеет, их хранить… В его романе, все москвички, пожалуй гость, один лишь он,- откуда знает он привычки, досуг и быт, московских жен,- он не любовник им,- тем паче,- в его игре шутливой слов, все тайники, где сердце прячет, святую - грешную любовь… откуда все ему известно, что в тайне женщины хранят,- с тех пор, как юная невеста, одела свадебный наряд?!.

Мужчины, женщины, поэты,- зачем вы шутите друзья,- какие могут быть секреты, у всех есть жены и мужья,- у всех прилично все и чинно,- никто не мыслит об ином,- и лишь Поэзия причина,- что часто видят их вдвоем … Пить кофе, разве прегрешенье?.. обедать,- вечером гулять,- поэтам нужно вдохновенье,- где друг без друга его взять?.. вопросов к главной героине, тут уж совсем не может быть,- вот с этой строчки и отныне,- вопросы стоит все забыть,- не стоит автора тревожить, пустыми слухами о том,- и слухи те, не стоит множить,- в порыве грешном и пустом…   

В моем романе героини,- так не похожи на других,- в романе жизни, все богини,- все ходят в масках дорогих,- честны и скромны, всем известно,- а если бес попутал вдруг,- скажу вам, это будет честно: Любовь - зовется, тот недуг… У женщин с этим всем лады,- хранит их Бог под небесами,- вкушать запретные плоды,- мы часто их, толкаем сами… одно лишь грустно, те следы, надолго с ними остаются, и если грянет час беды,- слезами горькими прольются… И наша в том есть, часть вины,- что жизнь к любви не справедлива,- в те дни, когда мы влюблены,- любовь божественна, красива… она нам кажется святой,- до боли чувств, их откровений,- но вот проходит, год другой, и все меняет, чей то гений… ведь время движется вперед,- оно не ждет, судьба превратна,- и то, что нас в любовь влечет,- года уносят безвозвратно...

Судьбы ли это поворот, иль просто наше неуменье,- беречь все то, что жизнь дает?.. тут может быть, иное мненье,- ведь жизнь театр еще тот,- и вновь подбрасывает роли,- и если знать судьбы пароли,- в любви вам снова повезет… до той, порой щемящей боли,- что сны ночами предает… увы любовь, не в нашей воле,- куда судьба ее ведет, не знаем сами мы доколе… Все это праздные слова, часть отступления в сюжете,- чтоб стихла звонкая молва,- что всюду множит, слухи эти… Роман ведь пишется не сам,- и автор с героиней часто, хвалу возносят небесам благодаря за их участье,- за то, что помогают нам… Прости читатель, отступленье,- необходимо здесь уму,- роман в стихах, не развлеченье,- как часто кажется кому,- скажи мне милый друг на милость,- зачем из снов и летних грез, тревожить то, что в грезах снилось,- и рассуждать о том всерьез ...