История простая и фатальная...

А вечером со мною плакал дождь.
Рассказ услышав грустный и печальный,
Я думал, всё прокручивая вновь
Историю простую и фатальную.

Она любила, но не повезло:
Он занят музыкой. И жил в своём звучанье,
Так отдавался делу. И кино
Уж точно б не вместило той печали.

Она была красива и стройна,
Два малыша от рухнувшего брака,
И королевы стать — но влюблена
В того, кто тоже одинок. Однако

Она так много думала о нём,
А он не понимал её, не видел.
И небо было в ярко-голубом,
И лето шло — и путь его обыден.

Она ждала, надеялась, ждала.
Он рядом был — смеялся, она млела.
Наверно, страшно: жизнь к нему влекла,
Судьба же уготовила ей дело.

Беда пришла, не дав последний шанс.
Ведь так бывает — и никто не застрахован.
Болезнь как приговор: определили рак.
И нет пощады — будь хоть зацелован.

Последний день. Последний, может, шанс.
Надела лучшее из платьев, что хранила,
Из стен больничных — прочь, к нему, в глаза —
Успеть сказать. Хоть раз. Пока есть сила.

Они болтали этот вечер. Весь.
Он рядом был: шутил и веселился.
Не знал, что не до двери проводил —
В последний путь. Что мир её закрылся.

Такой отчаянный и медленный рассказ
Мой о любви, что женщина носила.
Была печаль, и нежности был час —
Ведь всё равно она его любила.