Терзая в тихий час ночи своё седалище,
Перед компьютером сижу, как смерд - илот,
Здесь тихо, пыльно и спокойно, как на кладбище,
Но только нынче что-то как-то мне не прёт -
Нет ни идей, ни светлых дум, ни вдохновения,
Скрипят извилины, как старая арба,
Не спать ночами - за какие прегрешения?
Не помогает даже Господу мольба.
О чём писать, ведь обо всём уже написано
С далёких призрачных гомеровых времён, -
И о страстях, и о грехах, да и об истинах,
И даже ложь, что был красавцем Аполлон.
Темно в душе, как после страшного пожарища,
Всё отболело, отгорело, отцвело,
Здесь тихо, пыльно и спокойно, как на кладбище,
И не несёт к Парнасу чудо-помело...
***
Тихо, пыльно и спокойно...
© Copyright: Борис Михлин, 2026
Свидетельство о публикации №126062900850
Свидетельство о публикации №126062900850
Рецензии
