Зов океана

(сон)

Промёрзлый старый порт, а в нём туманы.
Невнятно прорисованы суда,
Каких не существует. Великаны-
Краны скрипят от адского труда.
И всё в огнях: зелёных, красных, синих…
Картина в раме – импрессионизм…
Тут я; иду, счастливый, юный, сильный,
И грежу морем… Вот бы да в круиз!..
И, подавляя робость лёгким чувством,
Вдруг захожу на траулер, а там –
Семь моряков уставших и прегрустных
Средь ржавых стен сидят при бородах.
Селёдка в бочках, сдвинутая в угол.
Фонарь с заиндевевшим цокольком.
Иллюминатор жёлтый от натуги
Сверлит меня испуганным зрачком.
Я говорю:
– Возьмите ради бога
Меня с собою в рейс куда-нибудь.
Неважно кем: душа моя промокла
Любовью к морю (жарко дышит грудь)…
– А кто ты есть?..
– Три года мореходки.
Ну что, возьмёте?..
– Взяли б, но сперва
Сходи на «третий»… Там найдёшь в слободке
Секретаря… И можешь отплывать.

Глотая холод, я бегу на «третий»…
Гремят краны, стучат контейнера…
А мне навстречу маршируют дети,
Портовики, кричащие «Ура!..»
И коммунисты в ярко-красных тогах,
Причём, с глазами верных старых псов…
А в небе флаг с лиловым осьминогом…
И я проснулся. Утро. Семь часов.