На Киевской мы пили Божоле
На самую последнюю валюту
И ты меня почти жалел,
А я влюбилась на одну минуту.
Ты был из эмигрантов, стих твой
С Батюшковым сравнивал Иосиф,
А я в наивности почти святой,
В доверчивости мужа бросив,
От тех нелепых девяностых,
Где мы из горла алкоголь глотали ,
Давно остался только остов,
Разрозненные в хаосе детали.
Во времени укорениться -
Нелепая и праздная затея,
Почти что стерлись наши лица,
Сквозь сито дождь рыданья сеет.
Бужеле
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2026
Свидетельство о публикации №126062907716
Свидетельство о публикации №126062907716
Рецензии
