А кто такой поэт

«А кто такой поэт?» — смеются мне в ответ,
Качают головой, гася в глазах рассвет.
«Да нынче поэтов и в помине нет,
Рассыпался в пыли былых времён завет».

А я стою и слушаю, как шепчет старый сад,
Как ветер гонит тучи в неведомый закат.
Мне горько слышать этот равнодушный приговор,
Но в сердце жив ещё священный, тихий разговор.

Я помню, как в детстве открывал потрёпанный том,
И строчки лились, словно дождь за моим окном.
Тогда казалось — в каждом слове живёт огонь,
Он греет в стужу, он прогоняет прочь тоску и боль.

Теперь же говорят: «Зачем тебе эти строки?
В мире скоростей не нужны ни грусть, ни упрёки.
Всё можно заменить коротким, сухим постом,
Стих — это пережиток, забытый, чужой дом».

Но я преклоняюсь перед строками великих,
Перед Державиным, что славил свет и гром.
Перед Пушкиным — он знал язык стихийных,
Он словом зажигал и грел нас за столом.

Перед Лермонтовым, что видел в небе звёзды,
Чья грусть летела вдаль, пронзая тишину.
Он знал, как больно, когда мир бывает жёстким,
И как легко потерять свою мечту одну.

Перед Есениным, что пел про край берёзовый,
Про грусть полей, про дождь, про небо над селом.
Он видел красоту в простом и в самом горестном,
И сердце отдавал своим родным стихом.

Их слово — как маяк средь бурь и непогоды,
Оно не тает в шуме дней, не гаснет в темноте.
Сквозь гул столетий долетает до народа,
Оставив след в живой, трепещущей мечте.

Долг поэта — не льстить и не искать признанья,
Не гнаться слепо за модой и толпой.
Он должен слышать боль и шёпот мирозданья,
Быть честным перед миром и самим собой.

Он должен видеть то, что скрыто за фасадом,
Заметить тень в глазах усталого прохожего.
Поймать мгновенье, ставшее наградой,
И удержать его в строке, чуть слышно, осторожно.

Поэт обязан чувствовать, как стынет в жилах кровь,
Когда вокруг царит пустота и холодность слов.
И должен подарить хоть каплю света и тепла,
Чтоб чья-то душа вдруг оттаяла, ожила.
Пусть надо мной смеются, шепчут: «Это бред»,
Мол, стих — забава, мимолётный, лёгкий след.
Но если хоть одна душа вздохнёт в тиши:
«Как точно сказано… как близко от души…» —

То значит, не напрасно я сплетаю строки,
То значит, слово пробивается сквозь лёд.
Пусть времена меняются, ломаются эпохи,
Поэт живёт, пока кто;то его поймёт.

Ведь истинный поэт — не тот, кто ловко рифму сыплет,
А тот, кто сердце открывает без прикрас.
Кто в каждом слове боль и радость вместе копит
И этим миром искренне, до слёз, живёт сейчас.

Он не боится быть непонятым и осмеянным,
Готов идти сквозь шторм, сквозь холод и туман.
Ведь слово — это свет, порой едва заметный,
Но он спасает тех, кто верит в этот план.

Так пусть твердят, что век поэзии угас,
Что слово потерялось в шуме быстрых фраз.
А я всё буду слушать шёпот звёзд и ветра
И складывать слова, великого поэта

И если хоть один читатель в час ночной
Прочтёт и скажет: «Да, я чувствую — живой!» —
То в этом будет смысл, награда и отрада,
Ведь слово побеждает даже тень распада.

Пусть мир торопится, бежит вперёд без оглядки,
Меняя чувства на сухие цифры и факты.
Я буду верить, что поэзия не умирает,
Она живёт в сердцах, она не исчезает.

Поэт не пропадёт, не сгинет в шуме будней,
Его строка пробьётся сквозь бетон и сталь.
Ведь слово, что рождено от сердца, не забудут,
Оно летит вперёд, чтоб мир хоть капельку спасать